EDURNE PORTELA
Una voluntaria traslada un
saco de semillas en un campo de refugiados en Uganda. ALBERT GONZALEZ FARRAN
AFP/ GETTY IMAGES
Una aldea de Níger. Martín
Caparrós pregunta a una mujer: “Si pudiera pedir lo que quisiera, cualquier
cosa, a un mago capaz de dársela, qué le pediría”. “Quiero una vaca que me dé
mucha leche, entonces, si vendo un poco de leche puedo comprar las cosas para
hacer buñuelos para venderlos…”. “Pero cualquier cosa, lo que le pidas”,
insiste Caparrós. “¿Dos vacas? Con dos sí que nunca más voy a tener hambre”.
Otra mujer responde así a la misma pregunta: “Comida todos los días. Eso le
pediría”. La siguiente podría estar en una ciudad india o en Argentina: “Poner
mi propio negocio, en la puerta de mi casa, para vender frutas. Y podría estar
en mi casa con las frutas y ahorraría un poco de plata para el futuro, y mis
hijos podrían comer fruta algunas veces”.
Hasta hace muy poco pensaba
que la imaginación es una facultad que, en mayor o menor medida, desarrollamos
todos los seres humanos. No hablo de la imaginación literaria o de la creación
de ficciones —eso es tema aparte—, sino de esa forma de imaginación inmediata,
casi inevitable, que da forma a nuestros buenos o malos deseos, que nos permite
proyectarnos en el futuro, soñar despiertos, idear proyectos políticos, también
anticipar tragedias y desastres. “Imaginar el futuro es la única herramienta
para transformar el presente”, decía José Ovejero el pasado julio en un curso
de verano de la Universidad Menéndez Pelayo. Pero hace poco leí El hambre, de
Martín Caparrós, y me di cuenta de que la capacidad de imaginar es el
privilegio de los que tenemos las necesidades básicas cubiertas y de los que
nos podemos permitir un mínimo de esperanza, una proyección de futuro más allá
de la dicotomía ¿comeré o no comeré?
Hay ciertos lugares en el
mundo —Caparrós nos lleva a Níger, Sudán del Sur, India, una villamiseria en
Argentina, Madagascar— en los que la realidad se come a la imaginación: allí no
hay esperanza para esta vida, a veces ni siquiera para la próxima, y tampoco la
fe en un dios cristiano, musulmán o hindú da pie a imaginar un futuro que vaya
más allá de la lucha por la supervivencia.
Para estas personas, Dios
organiza la existencia —él sabrá por qué el mundo es injusto, dicen—, pero ni
provee ni da un respiro. La vida se limita a la preocupación diaria, constante,
absoluta, de conseguir algo para comer. El horizonte de la imaginación está en
una taza de arroz en Bangladés, un cuenco de walwal en Sudán del Sur, un
paquete de salchichas en un basural de Argentina.
Los millones de hambrientos
que pueblan nuestro planeta no son, en su mayoría, víctimas de hambrunas —esos
niños panzudos de Etiopía que nos acompañaban en los telediarios de nuestra
infancia—, sino víctimas de un hambre crónica, perpetua. Y nosotros, los que
tenemos el privilegio de imaginar inventos futuristas, proyectos políticos,
novelas, películas, delicias gastronómicas, nuevas armas de destrucción masiva,
vivimos como si esa parte del mundo —casi un tercio de los hombres y mujeres
del planeta, según Caparrós— no existiera. ¿Cómo va a existir, si no aparece en
las portadas de este periódico ni en las de ningún otro? El hambre ya no es
noticia, excepto cuando la FAO se pronuncia sobre ella, y por eso y por otros
motivos que sabrían si leyeran a Caparrós, también es perpetua.
https://elpais.com/elpais/2018/09/21/opinion/1537526542_707560.html
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