RUBÉN
AMÓN Salzurgo
Plácido Domingo ha interpretado casi 200 papeles diferentes en su
descomunal carrera olímpica, pero nunca lo habían disfrazado de vigilante
jurado. La idea proviene del director de escena letón Alvis Hermanis con el
pretexto de extrapolar Il Trovatore de Verdi al espacio de una pinacoteca de
nuestro tiempo.
Que podría ser el Prado o el Louvre. Y que podría tratarse de una mera
ocurrencia o de una astracanada si no fuera porque la dramaturgia de 'Una
noche en el museo', nada que ver con la comedia adolescente de Ben Stiller,
consigue momentos de gran sugestión teatral. Particularmente cuando Anna
Netrebko, disfrazada a su vez de bedela, interioriza el misterio de la ópera de
Verdi y hechiza a los espectadores de Salzburgo erigida en una enorme
personalidad artística.
Se reconocía la presencia escénica de un gigante que necesitaba
arriesgar para sentirse vivo
Fue ella la estrella absoluta del Trovatore sin apiadarse de los
galones de Domingo ni condescender con el tenor protagonista. Francesco Meli
defendió su personaje desde la distinción canora, pero Netrebko acabó con el
cuadro -qué mejor lugar que un museo- reivindicándose como la diva absoluta
del escalafón y aprovechando el trato de favor que le concedió la batuta de
Daniele Gatti. Fue la suya, la de Gatti, una versión extraordinariamente
escrupulosa con el concepto del claroscuro verdiano. Podría reprochársele mayor
implicación visceral entre tanto desgarro de sentimientos, pero el magma
cromático que proporcionó la Filarmónica de Viena en su miniaturismo y en su
opulencia explica las ovaciones con que los espectadores salzburgueses
aclamaron la clarividencia de Gatti. El veredicto al esfuerzo imaginativo de
Hermanis, en cambio, resultó bastante traumático.
Arreció la división de opiniones. No es que se produjera una
escandalera, pero el regreso del 'Trovatore' a Salzburgo medio siglo después de
sus últimas representaciones se resintió de ciertas contradicciones.
Plácido Domingo fue una de ellas. Porque titubeó en su aparición
inicial y porque el aria del segundo acto la resolvió con sufrimiento. De
hecho, el remate posterior de la 'cabaletta' no hizo sino demostrar que al
coloso barítono madrileño -asumía el papel del Conde Luna- le faltaban el
aire y la seguridad. No conseguía que su voz fluyera como acostumbra, pero
es cierto también que el 'ex tenor' recuperó la forma en el desenlace de la
ópera y que los espectadores lo jalearon con devoción generacional cuando se
produjo el trance de los saludos.
Se aplaudía más el mito que al cantante. Se reconocía la presencia
escénica y artística de un gigante que necesita arriesgar para sentirse vivo.
Por eso ha acuñado él mismo un lema y una aliteración en inglés que define su
dependencia del escenario: 'If I rest, I rust', es decir, «Si descanso, me
oxido».
Impresiona que Domingo necesite legitimarse en los escenarios más
exigentes a sus 72 años. Que busque nuevos papeles para renovar su armario sin
fondo. El Conde Luna forma parte de ellos desde que se lo probó el pasado año
en Berlín, aunque la lectura teatral de Hermanis sobrepasa las connotaciones
literarias originales -a Verdi le impresionó mucho el drama visceral/medieval
de Antonio García Gutiérrez- para trasladarlo a la noche embrujada de un museo.
Quiere decirse que los personajes de la ópera 'descienden' de los cuadros para
escenificar la trama que los maldijo. Y que asumen el aspecto corpóreo de los
empleados del propio museo, así es que el vigilante jurado, Domingo con su
linterna, se convierte en el Conde, la bedela se transforma en Leonora y una
guía turística asume el papel de la gitana Azucena en el trajín de
desdoblamientos. Comprendemos que la idea pueda resultar extravagante.
Entenderíamos, incluso, que la hiciera suya el personaje de Jerry en A Roma con
amor, o sea, el alter ego de Woody Allen que jacta de haber provocado una gran
escandalera por haber escenificado 'Tosca' en una cabina telefónica.
La lectura teatral de Hermanis sobrepasa las connotaciones literarias
originales
Es el 'Trovatore', por añadidura, un material sensible a los
sortilegios y las parodias desde que los hermanos Marx estrenaron 'Una noche en
la ópera'. Quienes hemos convertido la película en un tótem particular
difícilmente podemos tomarnos en serio cualquier versión escénica de la
mayúscula obra de Verdi.
Esperamos en cualquier momento que la obertura aparezca truncada por
la música de 'Llévame al partido', barruntamos que va prorrumpir el telón pintado
de un buque de guerra en el aria de la gitana, aguardamos con ahínco el momento
en que Chico y Harpo secuestran al tenor provocando un gran apagón en la
sala.
Desde estas mismas precauciones, el montaje de Hermanis, inteligente,
acaso demasiado cerebral, plantea la ventaja de que no se trata de una
dramaturgia de época. La prueba está en que la primera escena convierte al
personaje de Fernando en un guía museístico que explica a los visitantes la
trágica historia del Trovador, señalando cada protagonista en su respectivo
cuadro, desarrollando el enfáticamente el monólogo con que el propio Verdi
introdujo la trama de la ópera.
Quedan superpuestos así el plano contemporáneo y el pretérito, aunque
éste último va ganando terreno a medida que transcurre la función. Tanto, que
las paredes del museo terminan desnudas y que la última escena transcurre no
tanto en una pared de la pinacoteca como en un paredón de ejecución.
Se consuma allí la masacre endogámica de la obra, del mismo modo que
los espectadores pasan revista a los artífices del acontecimiento. Incluidos
Marie-Nicole Lemieux (Azucena) y Francesco Meli, en ambos casos cantantes
sensibles y refinados, pero no siempre provistos del desgarro y la pujanza
de sus personajes. La contralto francesa, por ejemplo, se resintió de un feo
vibrato en el aria cumbre del segundo acto, mientras que el tenor italiano no
tuvo demasiada afilada la espada en el aria mítica del la pira, quizá porque
acudió a hechizarlo el último y superdotado Manrico que representó el papel en
Salzburgo: Franco Corelli.
Cantaron junto al 'monstruo' Leontyne Price, Giulietta Simionato y
Ettore Bastianini. Difícil, muy difícil, encontrar artífices de parecida altura
en el siglo XX, pero esta mirada retrospectiva a las funciones de 1962 y 1963
invitan a preguntarse si Anna Netrebko está en el camino de emularlos. Creemos
que sí. Pensamos que la diva rusa es ya una gigante.
http://www.elmundo.es/cultura/2014/08/11/53e7a6e722601dfd3e8b4579.html
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